Sim, é verdade. Parece mentira mas faço mesmo parte daquele grupo estranho de pessoas que prefere um dia de chuva aos dias em que saímos de casa e derretemos debaixo de temperaturas de quarenta graus.
Claro que gosto de praia, muito aliás. Claro que gosto de dias de sol, gosto de passear e comer gelados. Obviamente que não há nada como uma tarde na esplanada a beber batidos ou uma saída nas noites de verão. Tudo muito bonito, sim senhor.
O que eu não gosto é dos dias em que estão quarenta graus e não há como andar na rua. É que vamos lá ver uma coisa, no Inverno se estiver a chover sabe-nos bem estar em casa. No verão, olhamos pela janela e está um dia tão bonito que nos apetece ir para a rua. E depois? Bom, depois chegamos à rua e está um calor abrasador. Daqueles que nos obriga a entrar nas lojas e fingir que estamos a ver roupa enquanto na verdade estamos apenas a aproveitar o fresquinho do ar condicionado.
Ou então, quando temos mesmo que andar na rua às 15h da tarde e ficamos com a marca das sandálias imprimida nos pés? Não é tão bonito?
Ou melhor: aquela sensação de estar a transpirar por tudo quanto é poro, tal é o calor.
Para aprimorar uma bocadinho a situação, quero relembrar às pessoas que andam de transportes públicos que o verão está a chegar. Sim, é isso que estão a pensar. Um terror.
No verão não tenho vontade de fazer nada, literalmente. Não me apetece comer (o que, pensando bem, até pode ser positivo), não me apetece trabalhar nem estudar. Basicamente só me apetece dormir ou então passar o dia em Albufeira a boiar dentro de água.
O que eu gosto mesmo é do tempo ameno. Daqueles dias em que não sufocamos só de sair à rua e que tenho vontade de fazer qualquer coisa para além de dormir debaixo de uma palmeira à beira da piscina.
Em falta de tempo ameno prefiro o Inverno. Ao menos no Inverno uma pessoa ainda consegue trabalhar. Embrulha-se numa manta e o frio passa. E no verão? Despes tudo o que há para despir e continuas com calor. E as melgas? As melgas, senhores! Eu ainda não comecei a passar pelo problema de todos os anos, mas temo que esteja para breve. Aquelas sacanas adoráveis que, juntamente com os amiguinhos mosquitos, tanto gostam de dar um ar da sua graça no verão. E eu, que sou muito docinha por sinal, lá tenho que andar sempre toda marcada das noites em que elas me sugam mal me apanham distraída.
Tirando estes pequenos detalhes o verão é maravilhoso. Sim, chamem por ele. Metam em tudo o que é rede social #voltaverão #estásperdoado. Não, não está nada perdoado. Deixemos ficar estas temperaturas que está muito bom assim, sim?
Mas sim, chamem-no. Chamem-no e depois não se queixem que ele apareça e que dure quase até ao Natal. Que bonito que vai ser nós debaixo da árvore de natal com uma ventoinha a cada canto. Obviamente que estou a exagerar. Ou então não. Eu até adoro o Verão. Só que não.
Eu faço parte de uma curiosa geração. Com 25 anos, cresci com a lengalenga de que um curso era uma garantia de sucesso. Mas esta geração foi enganada. O canudo não é garantia, quanto muito, é um investimento a longo-prazo que, quem sabe, um dia venha a gerar lucro. Iludida, esta geração partiu aos 18 anos de malas feitas para a universidade, numa heroica busca por um futuro promissor. Mas, no meu caso e em tantos outros (atrevo-me a dizer milhares), o tiro saiu pela culatra.
O curso foi concluído com esforço, investimento (a todos os níveis) e média de 18 valores — com direito a lágrimas de orgulho na defesa da tese de mestrado. E depois do pico de felicidade, veio a realidade… O regresso a casa, com as mesmas malas, que carregadas de sonhos heroicos partiram, mas que voltavam com receios, dúvidas e dificuldades antecipadas.
As malas estavam certas! Os dias passavam, os currículos eram impressos, entregues e, com muita certeza, ignorados a velocidades vertiginosas. “Muda o currículo”, “oculta o teu mestrado”, “tens de aceitar que isto está difícil e terás de te sujeitar a qualquer coisa”, diziam as vozes sábias que me rodeavam, e que a cada palavra “queimavam” os meus sonhos, transformando-os em meras cinzas.
A sugestão de mudar o currículo é compreensível, temos de inovar e atualizar as nossas competências — embora isso exija, grande parte das vezes, um investimento insustentável para quem nada tem. Agora, ocultar a minha formação, como se fosse motivo de vergonha? Algo para o qual dediquei praticamente toda a minha vida? Sim, porque 17 anos de estudo em 25 de idade é algo substancial. E, depois, aquele argumento de que nos temos de “sujeitar” a qualquer coisa é quase referir o termo “escravatura” sem o mencionar.
E esta tem sido a minha vida, o envio de currículos, intercalado com algumas entrevistas, nas quais os entrevistadores pouco estão interessados no que temos para dizer e, claro, (a cereja no topo do bolo de lamentações) as formações do IEFP — aquelas formações para as quais somos “convidados”, com a certeza de que a nossa inscrição é cancelada por 90 dias se as rejeitarmos. A parte boa é que que nestas formações tenho a oportunidade de conhecer pessoas fantásticas, extremamente competentes, que passam pelo mesmo que eu: são desperdiçadas. Estas formações têm muito que se lhe diga… Colocam 30 pessoas numa sala, nem sempre com as melhores condições, e fazem com que estas desapareçam das estatísticas de desemprego. Sim, porque agora somos formandos — estatuto de luxo, considerando que ganhamos 1.13 euros por hora de formação.
Todo este frenesim, que é a minha vida de desempregada diplomada, termina na mesa de refeição. Aquele momento em que me sento, vejo o ar de cansaço na cara dos meus pais (aquele ar de quem tem de contar os cêntimos para sobreviver) e percebo que continuo a depender deles para comer um simples pão.
E no desenrolar deste “simples” pensamento, percebo que nem sequer me atrevo a pensar em vir a ter a minha própria casa, o meu próprio carro (ou outro veículo com rodas), ou a comprar a minha própria comida. E é esta geração, que agora ainda é apelidada de “jovens adultos” que um dia será o núcleo da nossa população ativa. Uma geração que nem se permite a sonhar, porque os sonhos custam muito… Custam o preço da desilusão, a nossa e a de quem nos ama. E como o “sonho comanda a vida”, eu nem me atrevo a referir que vivo: sobrevivo, à custa dos sacrifícios dos meus pais, aqueles que em tempos choraram de orgulho quando conquistei o maldito canudo!
